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Archive for 8/04/09

Es la aprisionada prisa la que quiere verte
para arrepentirse
al sentir
en su surco
que
la calle que lame tu nombre
suspira volátiles licores de canción.
Que
las manos que te tuvieron llena
se olvidan de que fueron dos.
Que
lo que fuimos en instantes
lo seremos sin color.
 
La felicidad y su espalda
tienen nombre de estación.
 
C.D.G
 
Impacta sobre mi realidad la tenebrosa danza.
Desde aquí
Oro y violeta y madera adorada.
Desde aquí
No vemos sus caras pero sí su esfuerzo.
Creen en lo imposible
y en el barniz de sus lágrimas.
Y yo frente a otro gol
otro trago
otra huida
otra señal sin humo.
Creencias.
Mientras un hombre desnudo derrama sangre quieta,
mientras un rastro de incienso cambia el sabor de mi aliento,
mientras una multitud guarda silencio y la otra grita
pienso en una de mis verdades de cristal fino:
todo está inventado, salvo lo que vemos cada día.
 
C.D.G
  
 
  
 
 

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