El parto

¿ Se puede explicar un parto? ¿Se puede desnudar el chispazo mágico que describa, con la precisión y la emoción necesarias, el momento del nacimiento? ¿ Pueden las palabras recrear lo que sólo siente uno? Hay quien lo intenta:

 

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El rechoncho borracho creyó conveniente ser detenido y largarse de aquella fiesta para aterrizar en el gulag crepuscular de las afueras. Allí se burlaría de las caras demacradas. Allí haría volteretas sobre huesos de niños. Allí sería una cara demacrada, un saco de huesos. Y nunca más un niño.

C.D.G.

 

 

 

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DON GUILLERMO POR RUFUS.

El famoso y misterioso y genial soneto XX de Shakespeare (El hombre que puso volumen a las aristas humanas), con música y voz de Rufus; cualquier traducción quedaría coja. Debajo hay una breve explicación sobre el debate que genera el poema, pero viene a decir que es una declaración de amor "espiritual" hacia un hombre con toda la belleza de la mujer.Y todo con un talento que hace babear cataratas.   SONNET 20	PARAPHRASE ( traducción al inglés de hoy)
A woman’s face with Nature’s own hand painted	A woman’s face, colored by Nature’s own hand
Hast thou, the master-mistress of my passion;	Have you, the master/mistress of my desire;
A woman’s gentle heart, but not acquainted	You have a woman’s gentle heart, but you are not prone
With shifting change, as is false women’s fashion;	To fickle change, as is the way with women;
An eye more bright than theirs, less false in rolling,	You have eyes brighter than their eyes, and more sincere,
Gilding the object whereupon it gazeth;	Lighting up the very object that they look upon;
A man in hue, all ‘hues’ in his controlling,	You are a man in shape and form, and all men are in your control,
Much steals men’s eyes and women’s souls amazeth.	You catch the attention of men and amaze women’s souls [hearts].
And for a woman wert thou first created;	You were originally intended to be a woman;
Till Nature, as she wrought thee, fell a-doting,	Until Nature, made a mistake in making you,
And by addition me of thee defeated,	And by adding one extra thing [Nature] defeated me,
By adding one thing to my purpose nothing.	By adding one thing she has prevented me from fully having you,
But since she prick’d thee out for women’s pleasure,	But since Nature equipped you for women’s pleasure,
Mine be thy love and thy love’s use their treasure.	Let your body be their treasure, and let me have your love.

ANALYSIS Sonnet 20 has caused much debate. Some scholars believe that this is a clear admission of Shakespeare’s homosexuality. Despite the fact that male friendships in the Renaissance were openly affectionate, the powerful emotions the poet displays here are indicative of a deep and sensual love. The poet’s lover is ‘the master-mistress of [his] passion’. He has the grace and features of a woman but is devoid of the guile and pretense that comes with female lovers; those wily women with eyes ‘false in rolling’, who change their moods and affections like chameleons. Lines 9-14 are of particular interest to critics on both sides of the homosexual debate. Some argue these lines show that, despite his love for the young man, the poet does not want to ‘have’ him physically. The poet proclaims that he is content to let women enjoy the ‘manly gifts’ that God has given his friend. He is satisfied to love the young man in a spiritual way. But others contend that Shakespeare had to include this disclaimer, due to the homophobia of the time. "The meaning is conveyed not just by what is said but by the tone. The argument may serve to clear Shakespeare of the charge of a serious offense…" (Spender, 99). Even if the poet is, in this sonnet, refraining from physical relations with the young man, the thought of such relations appears to consume and please his imagination, and "from what we soon learn about the friend, with his ‘sensual fault’ and lasciviousness, it seems unlikely that, to him, such a relationship would be unthinkable" (Spender, 99). Moreover, in light of later sonnets such as 56 and 57, where the poet, in essence, tells us that his friend is cheating on him, it becomes harder and harder to conclude that the "cheating" is merely of a emotional, and not physical, nature.

  

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1- M Ward. 2- M Ward + Zooey Deschanel

A veces quisiera dormir

(sin avisar)

tiempos enteros.

Y despertar

(sin que me avisen)

en un mundo vacío.

A veces, sólo a veces,

quisiera que el sol cupiera en tu mano derecha.

Y que me lo estallaras en la frente

como un huevo de pascua.

Y que al verme en llamas

sonrieras.

No.

Carcajearas.

Quisiera ser la siguiente línea y

la canción más sencilla de esta tarde.

El vaivén del martillo.

El espejo.

Un minuto de publicidad en mitad de Ninotchka.

La coartada perfecta.

Un poema en tu cuaderno.

Y decir

sin ojos esquivos

que he vivido.

 

 

 

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La visión

Es maravilloso. En esta taza de café sólo veo una taza de café.

Es aterrador.

 

 

 

Homenaje al adictivo director de bellas pesadillas, de las dos caras del mundo, de nosotros. De lo que escondemos. De un universo de símbolos, aires asfixiantes. Que siga jugando con nuestras cabecitas. Que nos siga tomando el pelo.

 

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Do-Re-Mi-Fa-Sol-La-Si

 

 

 

 

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Copiando y pegando ayeres de Mayo, a falta de algo peor.

Apenas soy un seco luego,

por eso dejo de buscar.

A penas voy y a risas llego

cuando te logro encontrar.

 

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Hoy canciones resignadas de Sabina y Bread y pasos despeinados. Y el bostezo ruinoso del condenado a conciencia. Y la interrogación perenne.

Hoy los niños juegan con peonzas aceleradas en un mundo en cámara lenta.

Hoy es ayer porque no será mañana.

Hoy tachones orgullosos y demasiados adjetivos.

Hoy todo lo que sé lo oscurezco.

 

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Cuesta decir dos palabras

que aún hierven en las heridas.

Cuesta acallar un hueco

cuando en él está el alivio.

Cuesta describir el llanto

si aún tirita en tu mejilla.

 

Cuesta mirar la puerta

que siempre estará cerrada

porque fundiste la llave

junto al quicio de la orilla.

 

Cuesta abrazar el presente

sabiendo que apenas existe.

Cuesta gritar que es mentira

que mientas cada vez que ladras.

Cuesta mirar la ventana

si es de noche al otro lado.

 

Cuesta arrancarse de cuajo

sin dejar un eco vivo

en el aire kilométrico

de lo que nunca ha pasado.

 

Cuesta seguir con excusas

en el salón de nuestros besos.

Cuesta dejar de propina

un lo siento y titubeos.

Cuesta escribir de rodillas,

cuesta bailar sin su risa,

cuesta caminar a tientas

porque quebraste tu vista.

Cuesta no volverse loco

cuando verse es un destrozo,

cuando el antifaz de antaño

sigue contigo en el pozo.

 

Cuesta decir que te cuesta.

Cuesta no reconocerse.

 

Cuesta saberse culpable

y no buscar la defensa.

 

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Todas mis palabras nacen prematuras

y arrastran

en su aire

la asfixia de otro tiempo.

Y llegan a tu oído sin ser lo que serían

si fueran

de más tarde,

si fueran de tu tiempo.

Mas no hay en ellas brazos

que puedan alcanzarte.

No esconden ellas fuerzas

que logren agarrarte.

No hay sangre que dé vida

a un cuerpo moribundo

que acojes ciegamente

hasta su

-bien nacido-

adiós rotundo.

 

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Jeanne Moreau atraviesa el poster y me enseña su carcajada en blanco y negro.

Franz Kafka me mira con sus ojos de insecto.

Un insecto me mira con ojos de Kafka.

Yo miro con tus ojos.

Tú no me miras.

Una chica descalza se acerca desde otra noche.

Cuatro chicos posan con guitarra, bajo, platillos y cueros.

Una espiral envuelve la pesadilla de una pareja.

Los Corleone posan con su sonrisa más cínica.

Un monte colorido de palabras perturba.

La radio se ha cansado como esa tarde que ocurrió mañana.

Gene Kelly canta, baila y vive bajo una lluvia de broma.

Y hablan en papel

Wilder y Amis y

Borges y Baudelaire y

Nabokov y Lorca y

Conrad y Chaplin y

Groucho y Galdós y

ellos.

Los conejos se suicidan con humor.

El desorden baila un vals con nadie.

Ni el sol ni la brisa me quitan el hambre.

Las motas de polvo parecen tranquilas.

Y Antony es Hamlet y

Lennon es Pijoaparte y

Rufus es Dorian y

Cave es la Maga y

Calamaro es un detective salvaje y

yo soy Folioenblanco y

Lou Reed es el Almuerzo Desnudo y

¿Quién es Herzog?

Chopin lame mis sombras.

Pessoa dice que son ridículas las cartas de amor.

Rojo transparente no es rojo.

Yo no estoy aquí.

 

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Del 1 al 4 y ningún lado.

1- Ha muerto Benedetti, el poeta de los que no leen poesía.

2- No se hizo este contenedor para hablar de actualidad, pese a los precedentes.

3- La poesía es actualidad o no es.

4- Hoy pongo  videos que volví a ver ayer.

 

 

In my defence what is there to say
All the mistakes we made must be faced today
It’s not easy now knowing where to start
While the world we love tears itself apart
I’m just a singer with a song
How can I try to right the wrong
For just a singer with a melody
I’m caught in between
With a fading dream

In my defence what is there to say
We destroy the love – it’s our way
We never listen enough never face the truth
Then like a passing song
Love is here and then it’s gone

I’m just a singer with a song
How can I try to right the wrong
For just a singer with a melody
I’m caught in between
With a fading dream

I’m just a singer with a song
How can I try to right the wrong
I’m just a singer with a melody
I’m caught in between with a fading dream
Caught in between with a fading dream
Caught in between with a fading dream

Oh what on earth
Oh what on earth
How do I try
Do we live or die

Oh help me God
Please help me

 

 

Apenas soy un seco luego,

por eso dejo de buscar.

A penas voy y a risas llego

cuando te logro encontrar.

 

C.D.G

 

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Canciones de Sabina.

Cuando todos los callejones desembocan en algunas  canciones de Joaquín. Jugando con las palabras y pintando historias de eso que llamaron vida .Sólo queda rendirse cuando lo cantan mejor de lo que tú lo piensas.

 

 

 

 

Y aunque me cuesta decirlo,  se acuesta otra noche sin luna, me acuesto de nuevo sin mí,

 con mil rastros a cuestas, con mil horas y un fin.

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Canciones y pasos.

Hoy canciones resignadas de Sabina y Bread y pasos despeinados. Y el bostezo ruinoso del condenado a conciencia. Y la interrogación perenne.

Hoy los niños juegan con peonzas aceleradas en un mundo en cámara lenta.

Hoy es ayer porque no será mañana.

Hoy tachones orgullosos y demasiados adjetivos.

Hoy todo lo que sé lo oscurezco.

 

 

 

 

 

 

 

 

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