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Archive for 31 julio 2009

" Las mujeres no necesitan ser realistas".
 
   Oído en la película Noche y Día, de Hong Sang Soo. Y como se clavó la frase en mi cabeza, la clavo aquí, sin saber si estoy de acuerdo con ella o no, pero consciente de la fuerza de sus palabras. Uno se imagina sin la necesidad de realismo crudo y le aparecen dos opciones: o se asusta o levita de felicidad. Cuando se habla de realismo, de su ausencia, del poder de la fantasía y de la posibilidad de vivir en otro nivel intelectual o sencillamente visceral, más allá de lo que definimos como realidad, giro la cabeza y atiendo, ya sea para discrepar o aplaudir. Otra cosa es la diferencia entre realidad y verdad, lo que hay de verdad en la realidad y lo cierto que esconde la ficción. Pero para eso ya está el Doctor Pasavento y cientos de libros y hogueras previas.
  Lo que sí pienso es que los niños no necesitan ser realistas. Sólo cuando dejan de ser niños. Es el peaje a pagar para acceder a ese bache llamado madurez.
  Lo que sí pienso es que los peajes no necesitan ser realistas.
 
 
 
 
 
  
 
 
 
 
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Encerrarse. A voluntad propia.
No has matado a nadie,
no has robado el mes de Abril.
Pero te encierras.
Dices dos verdades, dices dos mentiras,
una de ellas dolorosa,
y te encierras.
Hasta que salga el sol por algún lado de tu sueño.
Hasta que la almohada marchite otra gaviota calva.
Te encierras por necesidad.
Por odio temporal a lo natural,
a la palmada en la espalda,
a la espada del cielo,
al hielo de los bares,
a los mares de los ojos,
a los despojos de otro
que no es nadie más que tú mismo
cuando tú mismo eres tan distinto a tí.
Y escuchas canciones tan hirientes que las escondes.
Y te rindes cada hora en la batalla del tiempo.
Pero no es legal la cadena perpetua.
Mañana, o tras cualquier chispazo de hoy, saldrás,
pisarás el suelo que te dio de dormir.
Y no se quejará.
Aprende.
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Me lo quedo y lo firmo como propio.
Esto sí es robo y delito.
C.D.G
 
 
 
 
 
Con colaboración en la letra de Caballero-Bonald:
 

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John Cazale. El secundario discreto de frente interminable. El actor sin nombre pero con huella. La Conversación, Tarde de Perros y El Padrino. Siempre El Padrino. Detrás de Brando, Pacino, Duvall o De Niro. La oveja negra de la familia más negra. Protagonista de uno de los momentos más memorables del cine de los últimos cincuenta años: ese beso simbólico, que presagiaba una muerte, allí, a lo lejos, en el lago de las venganzas. John Cazale ha muerto ahora. Se va con Fredo.
 
C.D.G
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      Lo había oído muchas veces en la televisión. Como él decía: Tropecientas en los últimos días. Así que se levantó del suelo y entró a la cocina, que olía a tortilla española, y preguntó a su madre:
    – Mamá, todos los que mueren aquí de la gripe esa tienen patología de base, ¿verdad?.
     La madre rió la ocurrencia y optó por la sinceridad:
    – Sí, hijo, la mayoría sí.
    – ¿Y yo tengo patología de base?
    – No, tú no.
    – ¿Por qué?
    – Porqué eres mi niño.
    El niño se entristeció, se encerró en su habitación y no sacó la cabeza de debajo de la almohada en toda la tarde.
 
   C.D.G.
 
 
 

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Leo el lunes el periódico del domingo. En él veo una fotografia de Einstein escribiendo en una pizarra una de sus históricas teorías. Pero él no mira la pizarra. Su cabeza se ha girado y mira al fotografo, a nosotros, mientras su mano derecha sigue agarrada a la tiza y la tiza pegada a la pizarra. Recibo entonces uno de esos chispazos que, sin llamar a la puerta, te asaltan. Y recuerdo una anécdota de mi sexto o séptimo de EGB pero olvido a sus protagonistas. La última vez que recordé ese momento sabía quién era quién. Ya no. Ahora sólo sé que uno de mis profesores se enteró de que un alumno de mi clase escribía el número seis de una forma distinta a la mayoría del mundo. A diferencia de nosotros, el alumno comenzaba el 6 por la tripa y lo acababa por el rabito. Herejía, según el profesor, que le citó a la hora del recreo a quedarse en clase y llenar la pizarra de seises que comenzaran por el rabito. Como Dios manda. Cuando llegué del patio y vi tanto seis amontonado me vino un pensamiento satánico y una pregunta: ¿Acaso es tan importante la forma de empezar una cosa si el resultado final es idéntico al del resto?
Ahora me pregunto: ¿Tendré que castigarme y llenar con tiza las paredes de mi casa (blanco sobre blanco) con todo aquello que he empezado de manera  poco normal (peligrosa palabra) si el resultado final es, inevitablemente, desastroso?
¿Podré entonces salir al patio a correr, reir, sudar y morder de una vez la magdalena de Proust?
Vuelvo a mirar a Einstein. Juraría que me ha mandado a la mierda.
 
C.D.G
 
Y ahora, canciones bonitas contra el calor.
 
 
 

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Letra:
Venga, despliega tus barcos a mi alrededor
Y baja tus puentes
Nosotros hacemos un poco de historia
Cada vez que tú te acercas

Venga suelta tus perros sobre mi
Y deja que tu pelo cuelgue
Tú eres un pequeño misterio para mí
Cada vez que te acercas

Nosotros hablamos de ello toda la noche
Definimos nuestra base moral
Pero cuando me arrastro para deslizarme entre tus brazos
Todo comienza a derrumbarse

Venga despliega tus barcos a mi alrededor
Y baja tus puentes
Nosotros hacemos una pequeña historia
Cada vez que tú te acercas

Tu cara ha decaído triste ahora
Porque tu sabes que el momento está cerca
En que yo debo retirarte las alas
Y tú, tú debes intentar volar

Venga despliega tus barcos a mi alrededor
Y baja tus puentes
Nosotros hacemos un poco de historia
Cada vez que tú te acercas

Venga suelta tus perros sobre mi
Y deja que tu pelo cuelgue
Tu eres un pequeño misterio para mí
Cada vez que tú llamas cerca.

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Cerca del cielo ha habido risas, tragos, carne.
Ha habido un silencio,
una reflexión escondida.
Una decisión:
Hasta que pises tu suelo, ríe.
Ríe hasta sorprenderte.
Ríe hasta que rías de verdad.
Ríe hasta que sepan que ríes.
Ríe hasta que rían.
Hasta que no se sorprendan,
hasta que te reconozcan:
Es él.
Que oigan en tí palabras de circo.
Hasta que acabe la función,
se apaguen los focos
y la carcajada se vaya sin avisar
con el ruido de vasos y pisadas.
Lejos del cielo, otro.
Lejos del cielo las estrellas siguen inalcanzables.
 
C.D.G
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Subo las escaleras de mi casa
despacio, descontento, taciturno.
Tan sólo un pensamiento me conforta:

Las casas están llenas de frustrados.
De seres, como yo, sin aptitudes
para ser singulares en enjambres
pese a aspirar brillara su luz propia.

Y poco a poco fueron acogiéndose
a un amor, profesión, final destino
que no era el que anhelaran. Y están solos.

 
J.M. FONOLLOSA
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Hay tres tipos de personas:
Los que creen que las puertas están para abrirse; los que piensan que las puertas están para cerrarse.
Y los que no saben que hacer con las puertas.
C.D.G.
 
Algunas películas acaban antes del cartel de: The End.
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ETCÉTERA…
 

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