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Es complicado aullar desde la garganta de una hormiga

pero las aceras se muestran generosas con tu vuelo.

Intenciones de bolígrafos sin tinta y un florero seco

se tapan los ojos con nubes de un domingo a treinta grados.

Le duele el dedo que le besaron.

Le duele porque se lo besaron.

Le duele porque ya no lo besan.

Pero se puede escribir con una mirada

y un par de dramas.

Se puede peinar una lágrima con una exageración

y tu risa preferida.

 

Es complicado aullar desde la garganta de una hormiga

pero el árbol tuerce sus ramas hasta alcanzarte.

Viejas grabaciones en vhs y promesas en globos de agua

estallan como fuegos naturales en la fiesta del miedo.

Le duele el sol que le regalaron.

Le duele porque no sabe abrazarlo.

Le duele porque lo guardó en el hielo

que enfría los whiskys on the tears.

 

Cualquiera que haya sido vencido lo sabrá:

peor que la derrota es

ver la victoria en el otro

y el dibujo en el aire de su orgullo,

caminante sin muro,

sin palmas de manos con líneas donde leer el pasado

y secuestrar el futuro.

 

Es complicado aullar desde la garganta de la luna insomne,

pero desde allí ves a todos los dioses apuñalados en sus templos,

pero siempre hay nubes de un domingo que te esconden,

para que grites sin visitantes.

Para que tu voz sea el eco de tus silencios.

Y tu silencio, nada más que libertad.

 

C.D.G

 

 

 

 

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