Muere Tony Curtis

Ha muerto Arthur Penn. Lástima.
Ha muerto Tony Curtis. Mucho cine tras él. Cine bueno, cine malo…y Con Faldas y a lo Loco:

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Como el sombrío París de Baudelaire

Como el sombrío París de Baudelaire

me froto los ojos.

Decido que sí,

que ha llegado

el invierno.

Lo sé,

no se me abalancen,

quedan huellas de calor,

quedan baños mediterráneos,

quedan coros de grillos

despertando a los árboles

y hay un sol transparente

en cada gota de lluvia.

Pero lo que yo piso

o cómo lo piso

está lleno de invierno,

rebosante de invierno.

Un poeta hablaría de galaxias de invierno,

del horizonte convertido en un filo de hielo

que rasga y desangra cualquier esperanza

de ser como el resto del mundo.

Yo hablo de que ha llegado el invierno

y de que mi abrigo, sin embargo, sigue

durmiendo en el armario

y de que Mahler pinta Maisonnave de Venecia

y de que soy más breve

que un haiku escrito en la orilla.

 

Pero te encanta el invierno,¿verdad?

 

Como el sombrío París de Baudelaire

empuño mis útiles

-una pluma, un saco de miedos, una lista de verbos irregulares-

para pulir los sueños que fingiré tener

en las noches que fingiré acabar.

Empuño mis útiles como los inútiles,

con la flaqueza de un moribundo.

Caerán más de una vez, seguro,

pero no harán ruido

y ustedes seguirán plácidamente felices,

así que, repito,

no se me abalancen.

 

Y volveré, siempre que pueda,

a frotarme los ojos.

Por si esto es sólo

la mejor broma que me he hecho

y yo el bufón de mi reino.

 

Y puede que de tanto frotar se fundan mis ojos

y el pozo de mi ceguera,

con  la sabiduría que da la oscuridad,

invente un mundo

con la ciudad perfecta,

el arrepentimiento perfecto,

el silencio perfecto,

la perfecta música

y la actitud perfecta que me haga comprender

que la sonrisa perfecta

es la tuya

y que nunca visitaré

mi lugar preferido.

 

Porque te gusta el invierno.

 

C.D.G

 

 

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EL ROTO

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Sin título

Envileces lo que miras.
 
No cierres nunca los ojos
que me cansé de la bondad
cuando descubrí el bostezo.
 
Ensucias lo que tocas.
 
No escondas nunca las manos
que me cansé de la belleza
cuando descubrí el llanto.
 
Enmudeces lo que escuchas.
 
No tapes nunca los oídos
que me cansé de la música
cuando descubrí el silencio.
 
Y pisa fuerte pisa
sin miedo ni prisa.
Haz lo que te pida el odio
Haz lo que te grite la sangre.
Destruye cualquier signo
de inocencia,
de nana a ras de cama.
Y que el mundo,
– ya sabes, lo que nos rodea –
en algún despertar cercano,
se asuste
se agriete
y al verse
tan distinto,
tan perdido,
tan ajeno de si mismo,
te dé la razón
agache su rostro
y desaparezca
por donde tuvo que haber venido:
por donde empiezan los sueños,
por donde acaban los cuentos:
Donde habita la mentira
y nuestra infancia.
 
Y que nosotros, entonces, seamos
inevitablemente humanos.
Humanos sin mundo.
Nuestro peor invento:
Inevitablemente vivos en un diáfano paisaje de errores.
 
Hazme ese favor
y te invitaré a comer.

 

C.D.G 

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Pasa

Que Serrano Soler muera solo y pobre.

Que sus entrevistas sean más ricas que Amancio Ortega.

Que Coque Malla cante Berlín en Alicante con dos visiones ajenas, distintas, estudiantes.

Que el Mercadona siempre parezca un laberinto, como la palma de tu mano, como el espejo.

Que Vargas Llosa te quite la siesta y te dé un mundo.

Que el segundero sea una guillotina y no sea él el único en saberlo.

Que un triple desde diez metros duela más por el tiempo que por la distancia.

Que la soledad sea un teléfono a oscuras o una discoteca llena.

Que casi todo esté fuera de ti y que lo que más duela es lo poco que está dentro.

Que haya quien sonría y pinte vidas maravillosas a la vez.

Que Serrano Soler no entreviste a esta tarde sola y pobre.

 

 

C.D.G

 

 

 

 

 

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Sin título

Voy a jugar contigo y decirte que quiero parar el tiempo. Mejor dicho: quiero que pasen cosas sin que pase el tiempo. Pero sé que cuando me asome a la ventana dentro de dos horas el cielo ya no quemará ni será azul transparente, sino naranja o rosa hielo. Y dentro de tres horas volveré a asomarme y todo será negro, sin luna, sin estrellas, pero con todo pasando frente a mis ojos ( palabras, rasguños, palabras, tratados de Física, palabras, recetas de cocina, palabras, historias de amor, palabras, el dolor de mi pasado mañana, palabras, sangre, oro, grietas, ríos, palabras ) con el tiempo al galope, carcajeándose de mi cara de bobo desquiciado, de mis manos que agarran el aire como si pudieran estrangularlo, como si fuera un dios corrupto jugando con el mundo como yo juego conmigo.

Pero voy a jugar contigo como el tiempo juega conmigo y decirte que quiero que pintes la velocidad con tu mejor paleta de colores y talento, para yo romperla y engañarme el rato que dura mi aliento y estas palabras que despachas de reojo, al galope. Porque tú también, lector, eres como el tiempo.

 

C.D.G

 

 

 

 

 

 

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The Curse

 

Ella preguntó: "¿Estás maldito?".

Él dijo: "Creo que estoy curado".

Luego la besó y esperó que ella olvidara la pregunta…

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