El rencor sale del cuento

No es normal que te vea todavía en cada anochecer y en cada anuncio de la tele y en cada barra de bar. Si me trataste como a una mierda bajo el sol, que nadie diga a sus pequeños que fuimos felices y comimos perdices. No somos un cuento infantil, sino una pesadilla para gente con acidez.

No es normal que no te dijera antes adiós ni que no buscara antes en internet una canción (baja, baja, rubita) que te hiciera justicia sin juicio, ni abogado, ni fiscal: sólo con el mayor rencor que se ha visto en este barrio.

No es normal, pero tengo que irme y vestirme de verde, que acaba otro día y otro niño quiere un final feliz antes de ponerse a soñar con un mundo de golosinas.

 Croac.

Hay que comer a fin de mes, princesa.

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C.D.G

(Por cierto, me han publicado otro texto en www.laesferacultural.com : el texto es Era Feliz, publicado hoy, día 30). Aquí, en su lugar original:

https://lashistoriasdenadie.wordpress.com/2011/07/26/era-feliz/

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Una fotografía de tiempo

 

Fotografía de C.Bresson

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Dejas de morder mis labios para decirme que espere al primer minuto de la canción. ¿Lo has oído?: Vivimos juntos en una fotografía de tiempo. Me sigues besando, pero mis sentidos se van a la melodía y mi pensamiento a una fotografía de tiempo donde nuestros minutos, como tu pelo y los coches de París, se paran cuando más felices estábamos, cuando apenas se vislumbraban nuestras cicatrices. Sólo se mueven allí nuestros recuerdos.

Me pregunto si esa fotografía ardería tan facilmente como las que he quemado antes de venir a verte  esta tarde para hablar. Me pregunto si cuando acabe la canción dejarás de besarme y escucharás de una vez mi adiós, si verás como tiro al suelo mi puñado de amor para llenar tus manos de un puñado de lágrimas, si te mostrarás comprensiva cuando te diga, antes de decirte que te quise mucho, que prefiero la versión original de Antony, aunque la del barbudo tiene feeling. Lo que nos falta ahora a nosotros, preciosa, lo que nos falta.

We live together in a photograph of time…

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He afilado las garras a Lobezno

Fotografía de Doisneau

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He afilado las garras a Lobezno, he quitado las arrugas de la capa de Superman y he cambiado las ruedas del Batmovil. Hasta he escalado el Empire State comiendo una piruleta; pero no sabré hacer esa suma super difícil que me pedirán en el examen de hoy. No sabría cómo decirle a mis padres que he suspendido.

Si fuera todo tan fácil como salvar el mundo…

 

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Bajo la callada luna

Que hierva tu beso sólo cuando llegue al mío.

Que mis manos  bailen sobre el tablao de tu pecho.

Que en tu pelo se esconda la sombra de mi aliento

guardando en su silencio los gritos del deseo.

Que la noche se rinda y nos regale su tiempo.

Que el tiempo sea la estampa de lo que ahora tenemos.

Que tus ojos reflejen en la callada luna

lo que hacemos a su luz y decimos a oscuras.

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A la basura (2)

Tiró a la basura sus brazos, sus piernas, su cabeza, el tronco. Pesaba mucho la bolsa, pero pudo arrastrarla hasta el centro. Entonces lanzó sobre ella una cerilla y todo aquello ardió hasta formar una bola de fuego coronada por una nube negra y maloliente. Cuando un segundo después entró por un lado del escenario la  víctima, entera y sonriente, mi hija comprendió de golpe el poder de la magia.

 

 

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A la basura

1- Los miedos

 

Tiró a  la basura todos sus miedos y llamó por fin a la puerta de la chica de sus sueños. Cuando la madre abrió y le dijo entre lágrimas que su hija había desaparecido, entendió todo y volvió corriendo al contenedor, donde ella agonizaba.

 

 

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2- Inevitable

 

Tiró a la basura todos los documentos que le podrían delatar. Como no se fiaba de nadie, se aseguró de encender una cerilla y dejar que ardiera todo. Dio igual. Aunque desaparecieran todas esas cartas y todas esas fotos, la ciudad entera sabría, al verle esa sonrisa tonta, que era culpable de estar enamorado. 

 

 

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Leídos hoy en http://www.radiocastellon.com/ser_audios.php  en el concurso de microrrelatos de Radio Castellón (Hoy por Hoy, viernes). En la última media hora del programa. El segundo de ellos (el que he llamado ahora Inevitable) ha sido elegido ganador. Mandé dos más, que ya aparecerán por aquí.

 

1-

 

 

2-

 

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Sencillo paseo

Tú y yo podremos pasear juntos bajo ese cielo estrellado; basta con que tires el miedo lo más lejos que puedas y confíes en mis brazos. Primero un pie, luego otro. Y después un abrazo mientras miramos como se emboba la Osa Mayor al verte tan valiente, tan decidida y tan radiante.

No es tan difícil que salgas de ahí abajo. Recuerda que siempre me decías que hay vida después de la muerte.

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Relatos en Cadena, Cadena Ser. Comienzo pedido: Tú y yo podremos pasear juntos bajo ese cielo estrellado.

(By the way, en www.laesferacultural.com está El Hombre del Sombrero, leído y con música de fondo)

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De nuevo, El hombre del sombrero

Se quitó el sombrero y lo dejó sobre la mesa. Sin dejar de acariciarlo y sin sentarse, empezó a hablar. Me contó todo lo que ocurrió aquella noche, el porqué de la sangre en su camisa, el porqué de las lágrimas en sus mejillas y por qué tenía que sacar una pistola de su chaqueta, apuntarme a la frente y disparar. Y rematarme si seguía moviéndome. Me dijo que no lo lamentaría. Que volvería a guardarse la pistola, volvería a ponerse el sombrero y saldría de mi casa como entró: en silencio.

Sacó la pistola y se acercó a mí, la pistola rozaba mi frente y mi sudor acariciaba a la pistola. Y yo no cerré los ojos, pero los clavé en el suelo con el mismo miedo con el que apoyé mi espalda en la silla.

Disparó.

Quisiera pensar que con el ruido de la bala los pájaros huyeron del sauce de mi jardín, que mi cuerpo muerto formó una escultura elegante, digna de un gran final, que mi fallecimiento conmocionó al barrio, que el que disparó a ese hijo de puta no fui yo, que no fui yo quién se puso el sombrero tras apretar el gatillo,el que salió de esa habitación en silencio, el que dejó de recuerdo un espejo destrozado, cuatro botellas vacías y ningún cadáver.

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Viejo texto de este antro que han publicado hoy en LaEsferaCultural.

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Fuera espinas

 

 

Me saqué la espina cuando te dije que te odiaba y colgué. Gocé al imaginarte mirando incrédula al teléfono, luego llorando desconsoladamente, luego rompiendo mis fotos…

Lo que no sabía es que te sacarías tu espina escribiendo este microrrelato para que todos supieran cómo soy.

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Leído el viernes 16 de Septiembre en el concurso de microrrelatos semanal de Hoy por Hoy Castellón.

http://www.radiocastellon.com/ser_audios.php?orden=dia   A la hora y quince minutos de emisión.

(Gracias a N.Jarque por descubrirme este concurso)

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Tras el ventanal

Fotografía de Doisneau

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Paso por el bar de siempre. Sigo caminando pero miro. Y como siempre ahí están ellos, junto al ventanal, bebiendo y riendo hasta el escándalo. Sé que a César le pica la barba pero más le pica la cicatriz tumbada en su mejilla desde su décimo cumpleaños, sé que Luisito mira la hora porque si no llega a casa pronto se perderá el partido de su Atleti. Sé que Juanjo habrá contado uno de sus chistes malos y que Jesús guarda en el bolsillo del pantalón la canica color rojo sangre que tanto le hizo ganar de crío.

Sé que son felices.

Paso por el bar de siempre y creo que se giran y me traspasan con la mirada  para seguir luego con lo suyo. Y yo sigo con lo mío, llego al final de la calle, doblo la esquina, me apoyo en una farola, recojo mi sombra y fumo mi primer cigarrillo en dos años.

Sé que estoy llorando.

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