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Archive for 31 marzo 2014

 

En la encimera de su cocina tiene una viejísima balanza de panadería que fue de su madre, de su abuela y la única del pueblo donde pasaba los veranos. Hoy desentona entre electrodomésticos de última generación con diseño minimalista y colores fríos. Pero él no quiere tirarla ni esconderla. Por estar oxidada, algunos amigos la llaman vintage y la fotografían para mostrarla en instagram. Pero él, lejos del esnobismo generalizado de su círculo más cercano,  la tiene porque en ocasiones, como la que ahora le ocupa, le gusta  pesar con un ojo en el pasado cosas que le atormentan el presente. Luego anota los gramos poco exactos en la agenda de su móvil y cuando el estrés le amenaza con un colapso, echa un vistazo a los números y relativiza sus problemas.  La mano derecha de su ex-novia, por ejemplo, que ahora descansa en uno de los platillos, no pesa tanto como creía minutos antes. 

C.D.G

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Muerden mis prismáticos a la muchacha

que traga la vida con carcajadas

de piel de parque en primavera.

C.D.G

Fotografía: Andre Kertesz

 

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Su último botón rueda

hasta los pies desnudos

del auricular de mi teléfono.

—-

C.D.G

Fotografía: Leo Fuchs

https://www.youtube.com/watch?v=z0jyYVi2-eE

 

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Se hace piel el mármol

que me mira con ojos de hambre

los ojos que abro de culpa.

C.D.G

Fotografía: Museo Rodin, París.

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8 “poemas” breves de breve alcance ( ¿y mis relatos?, se pregunta mi harta musa coja).

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La escarcha de los esqueletos

 

despierta nuestro paisaje,

 

enciende una mecha enterrada.

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La sangre huele a despedida

 

y galopa con ojos de sable

 

hasta la derrota de un latido.

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Driblo la piel que abre a mordiscos

 

la boca que se eriza

 

sobre el campo de batalla del parquet.

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El último verso llegó a la trinchera
herido de barro y entrañas.
Pero algo se arrodilló en silencio.

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Mírate en el charco.
La cabeza abierta es tuya.
La sangre, de todos.

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Hurgo en tus ojos buscando la paz,
lo que no bombardean tus palabras.
Pero mis dedos solo se bañan en sangre.

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Todo el mar cabe
en el latido de la ballena
que despierta del sueño a Ahab.

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Hunden una cruz en las tripas de la batalla.
La sangre del país va a misa
o aprende a temblar de miedo.

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https://www.youtube.com/watch?v=6Jc0ib5Rh5s

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Stalingrado.
Ebro.
El salón de tu espalda.

C.D.G

Fotografía: Héctor Cobo García

 

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La certeza es la fe; la duda, literatura.

—-

Max Aub, Diarios.

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Claro que morirá el gato
cuando arañe el pulmón de la selva
y sepa que el aire soy yo.

C.D.G

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Solo me quiere como padre.

C.D.G

Fotografía:  retrato de Yves Klein.

https://www.youtube.com/watch?v=HzEzSrwkyO0

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La calle como espejo. Una idea mil veces pensada, mil veces escrita, mil veces filmada. Y a él, le da igual. Vuelve a escribirlo en la línea siguiente: la calle como espejo. Y lo hace más veces, hasta llenar seis, veinte, doscientos sesenta y tres folios; como un Jack Torrance cualquiera, pero sin pelota de tenis. 

Imprime. Hojea. No está satisfecho del todo, pero, cansado de crear, se resigna. Sale al balcón y lanza todos los folios al aire. 

Espera los aplausos, los desmayos, los “queremos un hijo tuyo”, las reseñas que comparen su hondura vital y metafórica con la mejor literatura isabelina.  

Es eso, o volver al salón y, como ya es primavera en el parque, cargar el rifle. Como un Anders Behring Breivik cualquiera, pero sin sonrisa perfecta.

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C.D.G

Fotografía de Curro Martín

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