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Archive for 29 junio 2015

La pereza del suelo

A veces nos hablaba de la pereza del suelo. Al suelo le culpaba de dedicar mucho tiempo a bostezar y a llenarse de basura, pero ni un solo segundo a sacar fuerzas de sus raíces de cemento, arena o tiempo y  empujarle hacia el cielo para desaparecer para siempre. 

A veces se nos mostraba así de pesimista, así de deseoso de alejarse hasta convertirse en nube. Eso solía decir cuando se quejaba del suelo y su pereza. Nada solíamos decirle cuando lo hacía. Con los años habíamos jugado a aceptar esos momentos de turbia digresión; aunque, entre tragos y miradas a media asta, éramos un cóctel de preocupación, hastío y comprensión. Todos hemos dicho muchas veces lo de Tierra, trágame. Él quería que la tierra fuera una cama elástica, un muelle infalible. Él quería ser ave sin alas, nube sin algodón, pasado sin hoy. O no; o solo quería decirlo en voz alta para tratar de convencerse: él también jugaba a aceptar ese rol suyo de maldito de bar del Casco Viejo.

Y a veces, solo a veces, al suelo le da por cumplir deseos de barra de bar del Casco Viejo para que nosotros pasemos el resto de nuestra vida buscando, entre las nubes, a nuestro dichoso amigo.

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C.D.G

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La ola definitiva
no llamará a la puerta
que dejé entornada.

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Arde un mapa
fiel
a nuestras huellas.

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El sol
ha aprendido
a morder.

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El eco
de la orilla
hace cumbre.

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Deshiela
tu silencio
mi palabra.

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Vuelvo a tus ojos
para aprender
a nadarte en ellos.

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La ventana
dibuja tu desnudo
y nos derrite.

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C.D.G

Fotografía: Angel Nenov

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1-

Mojo la luna en tus ojos rojos.
La arena es lecho de un secreto
que solo conoce mi eternidad.

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2-

Suda sangre
la madrugada
de tus ojos.

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3-

Aleteas tras mi ventana
pesadillas de herida abierta.
Me quieres sin edad.

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4-

Un termómetro febril
me regala tu cuello
sediento de mi sed.

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C.D.G

Fotografía: Fotograma de Vampyr, de Dreyer

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Una alfombra de pipas bajo el bordillo del portal en el que estamos pasando la vida en una tarde. 

La ciudad se ha quedado vacía. No tenemos pueblo como Toni, Bea, Elena, Carlos y Roger. No tenemos playa como Diego, Silvia, Rulo y Jorge. Tenemos tiempo y una ciudad que arde. Y tantas bolsas de pipas como queramos: tu abuela es cojonuda.

¿Quién quiere nubes teniendo pipas?

¿Quién quiere fiesta teniendo bordillos?

¿Quién quiere hablar cuando puede mirar?

Ya llegará septiembre y su coñazo. 

Ya nos contarán lo cortas que se hacen las noches en el pueblo, lo grandes que son los castillos en la orilla, lo deliciosos que son los besos de las guiris.

Y les escucharemos comiendo pipas que saben siempre a sal, a verano y a las horas que solo nosotros conquistamos a base de tardes tan aburridas como nuestras.

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C.D.G

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No crees en los océanos de tiempo
que me han traído a mordiscos
hasta tu lágrima de sangre.

C.D.G

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Acuesto una promesa a mi lado.

No creo en ella, no cree en mí. 

Pero ahí afuera

las banderas

son vendas.

Y sus ojos, 

si no ven,

son míos.

C.D.G

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Soy capaz de parpadear una madrugada.

Pero no voy por ahí contándolo.

Puedo tragarme un cubito de hielo

-del tamaño del puño de un bebé-

sin dejar de recitar el Finnengans Wake.

Pero no tengo alma de pregonero.

Tengo un par de alas debajo de mi cama.

Pero solo yo sé cuándo me las pondré.

Vuestro asombro hablará por mí.

Soy capaz de parpadear esta madrugada.

Así que temed a vuestros sueños

como yo temo a mi vigilia.

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C.D.G

Autor del (segundo) cuadro: Ursus Wehli

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