Turba oxidada
de un solo miembro
y alarmantes preposiciones
desayunando mentiras.
Dos hormigas hay donde estaban mis ojos.
Quiero que quieras
que la estampa que nos hiela
se convierta en girasol
a medianoche.
Sí no sí sí.
Y luego vendrá
la orquídea blanca
con su voz de vieja gloria
sobrevolando el zapato
que deja huella en el agua
que nace de tus lágrimas
mis lágrimas
y la lluvia de las palabras
que al decirlas
callan.
—-
C.D.G
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Mejor callar antes que las palabras nos lluevan y sepulten en un tsunami de reproches…
Qué voz (me encantan estas voces desgarradas) qué artistazo, qué hombre pleno este Tom Waits. Me enamoré de él en Vidas cruzadas.
Un beso.