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Archive for 30 marzo 2016

Tu última palabra,

que pase.

Que se siente aquí a mi lado.

Que no dude en dar un trago.

Si quiere, que se descalce.

Si quiere, que se rasque la entrepierna.

Mi casa es su casa.

Mi televisión es su televisión.

Mi váter es su váter.

Tu última palabra,

que pase.

Llevo tanto tiempo esperándola

como tú criándola.

Ya sabe lo que se hace.

Ya sabe lo que me hago.

No tiene que presentarse.

Sé cómo se llama,

sé por qué ha venido.

Sé lo que hará conmigo cuando llegue la publicidad.

Entonces buscaré en mis entrañas a mi última palabra.

Pero ya será tarde:

la habré dicho antes de abrir la boca.

Que pase tu última palabra,

pero tú quédate fuera.

—-

C.D.G

Fotografía: Ingmar Bergman (Persona)

 

 

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Mi infancia, como todas, me la inventé siendo adulto; un adulto muy alejado del que imaginaba, en mi infancia, que sería.

Y entre esa invención y esa imaginación, viví y vivo. Inventarse algo para sustituir otra cosa e imaginarse un futuro para que se haga realidad es, lo niegue quien lo niegue, mentirse como solo se mienten los que temen a la verdad como a un monstruo en el armario. Y yo jamás abro el armario cuando ya estoy entre sábanas. No solo por pereza y por el desagradable lengüetazo de frío que me espera en el impertérrito mármol, sino por no querer descubrir que el monstruo que habita en mi armario es otra mentira que me esconde, en realidad, a mí mismo: al adulto que imaginé de niño, vestido del niño que realmente fui. 

C.D.G

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1-
La noche se harta.
Afila una nube
y ciega al que la cree poema.

2-
Comienza otro secreto
en todo lo que vemos
desde una fotografía.

3-
La baranda
no resiste
el paisaje.

4-
La catarsis
de oler
con la mirada.

5-
Las esquirlas del pueblo
rasgan la lágrima seca
de los que no saben mirar.

6-
Canaletto abre el pincel
y amanece una ciudad
con cien góndolas de luz.

—————
C.D.G

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