Sin aire (3)

 

Es cruda la voz fósil
que dice lo que tememos
escondida en el aire de las piedras.

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C.D.G

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Sin aire (2)

 

 

Respiran las calles
sobre el mar crujiente
de mandíbulas desencajadas.

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C.D.G

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Sin aire (1)

 

Se derraman las cuerdas vocales
por las faldas de las palabras
que nacieron muertas.

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C.D.G

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Sin título

La noche se apoya en el laberinto de aire

que nos convierte en estatuas de puerta de bar.

Las sombras venden pecados en la calle del charco y la media luna.

Desciende un frío completamente humano.

Hay rumor de disfraz en las aceras

y los más viejos recordamos el nombre

que esta ciudad tenía

ayer.

Ya hierven las bocas.

Las bestias sudan con pétalos de procesión.

Y la noche, ahora sí, puede volar.

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C.D.G

Fotografía: fotograma de Solo Los Amantes Sobreviven (Jim Jarmusch)

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Tintos de verano

Somos el final

del verano de otros.
Brindemos con la sangre del sol.

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La copa
sangra
de verano.
——-

Bebo
tu piel
goteada.
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Un reloj se para
tras los labios mojados
de orilla de sol.
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Para qué esta sed
de ser todo en un trago
cuando somos nada tras él.
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Mancha la postal
la gota que creerás de añoranza
cuando es de resurrección.
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No existo más allá
de la mirada que se te apodera
tras tu beso de rojo cauce.
——–

El último trago

siempre me da la espalda

y me eriza la garganta

como Brian Wilson Zombi

enterrando Good Vibrations.

C.D.G

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Al teléfono

1-
No saben
que escuchamos
sus silencios.
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2-
Cruje el secreto.
Nuestros anillos cuelgan
de otra llamada.
———

3-
Tu silencio
siempre es
a cobro revertido.
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C.D.G

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