Carga las tintas, dispara y se hiere.
Lo llaman intento de suicidio.
Él sabe que es estupidez supina.
Carga las tintas, dispara y se hiere.
Y su piel es verso en grieta
y sus órganos un himno
con letra escrita por un niño
y cantado por el lagarto de la nube.
Carga las tintas, dispara y se hiere.
Nada es mortal en la pluma.
Nada sobrevive tras ella.
C.D.G
Historias de Nadie 
«El pasado nunca está muerto, ni siquiera está pasado…»
W.Faulkner.
Que siga corriendo la tinta…
😉
Un beso.
Siempre.