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Ciencia

el_fuego_fatuo-2

 

Toda muerte es voluntaria.

__________

C.D.G

 

Hábito

Que ellos te den importancia

no te convierte en importante.

 

Morder la nieve y zurcir

no te convierte en invierno.

 

Escribir versos de baba y sangre

no te convierte en pueblo.

 

Verter vino sobre tu pecho

no te convierte en imperio.

 

Llenar la bolsa del Zara

no te convierte en Maisonnave.

 

Decir que quieres quererte

no te convierte en miserable.

 

Mimar las grietas del camino

no te convierte en el profeta

de los que prefieren volar heridos

que correr con la voz de un niño.

 

Quemarte con la última llama

no te convierte en testigo

de lo que solo tú has visto.

 

 Y ser porque no sabes ser otra cosa

no te convierte en ti mismo,

sino en tu nido.


C.D.G

Primeras palabras

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Cuando se atrevió a decir algo, habló dos alas.

Y solo la escuchó el olvido.

Y él.

 


C.D.G

“Todo en mí es esta tendencia a ser de inmediato otra cosa”

Fernando Pessoa, El libro del desasosiego.

 

Imagen relacionada

Se arrepienten las sombras de ser sombras y huyen.

La piedra ya no habla de nosotros.

El sol y la luz, rey y pueblo, insisten.

Y ganan.

Sin silueta, somos.

Sí.

Pero poco.


C.D.G


Atunes en las manos

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Otra tarde de atunes en las manos.

Rompe la edad de estaño

en los arrecifes del primer paso.

Vendrán a rescatarme

los que se hundirán conmigo

en otra noche de guadañas en las manos.

De luna se nutre la espera.

De espera se muere la luna.

La primera luz se hiela

sobre la piel que silban

los huesos sin pasaporte

 


C.D.G

Fotografía: William Eggleston

 

 

 

El dueño

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Vio aparecer un coche por el horizonte. Abrió el maletero y sacó el rifle: no soportaba la idea de compartir una carretera con otro.

C.D.G

El regreso a las entrañas.

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El regreso a las entrañas 

a lomos del caballo de tres patas.

Su huella despide el horizonte

con las herramientas

que regalan versos de otra esperanza.

Cuidado, dicen lo que saben de besos de trago lento.

Con la flor del otoño

vendrán las mentiras de fin de año

y el tabaco ya se masca en los bordillos

de los barrios pretéritos

que fundan juventudes y otros peligros.

Tendré que creerme que es verdad.

Y el caballo de tres patas sabe idiomas

que solo comprenden los lagartos del zapato rojo.

Las baldosas color salmón llevan al reino de los magos sin truco ni trato.

Soy, como tú,

el as en la manga del chaleco,

el que añora lo que quiso ser.

Y entre un vals y tu pistola

dormita una estación de bicicletas, sol y besos de melena revuelta.

El regreso a las entrañas no duele más

que cuando miro a mi lado

y me veo oliendo la flor de tu otoño

marchitándose como el espejo

que rompió en seis trozos lo que no está curando en tres.

Puedo decir que araño montañas para encontrar mi fósil disfrazado de latido.

Puedo decir que mis manos hablan,

pero solo escuchan.

Puedo ser un miedo a contraluz.

Puedo decir que en las atalayas de una promesa

han encontrado el esqueleto

de un traje de comunión

sobre una alfombra de hostias

consagradas por el tiempo

y mi despertar.

Y tendré que creerme que es verdad.


C.D.G